"Les Observatrices" : une grand-mère misanthrope, une petite-fille perturbée et une enquête sur un meurtre

Edna Mazya, « Les Observatrices », Keter, 271 pages.

Tout commence par un coup d'œil chez les voisins d'en face. Au début avec une petite jumelle de théâtre, puis avec un instrument plus sophistiqué. Les voyeuses, qui se surnomment « Les Observatrices » — une grand-mère grincheuse et sa petite-fille adolescente souffrant d'un trouble social — racontent aux curieux qu'elles font de l'ornithologie, mais dans leur viseur sont capturés des oiseaux d'un autre genre : un couple excentrique du monde du théâtre, une actrice et un metteur en scène. Dans l'appartement voisin vit l'assistant personnel de l'actrice, un vieux garçon nommé Théodore Berger, qui est à moitié un type douteux et à moitié « pur comme la vodka des oligarques ». C'est par lui que l'obsession de la grand-mère a commencé : « Quand tu vis seul, la persona tombe, les manières tombent, les muscles abandonnent, la gravité se réveille, l'âge te saute dessus jusqu'à ce que tu te rendes et que tu t'unisses confortablement à ta misère existentielle spécifique. J'apprends beaucoup de cela ».

James Stewart l'a fait avant dans le film d'Hitchcock « Fenêtre sur cour ». Alors, quelle est l'excuse de la grand-mère ? « Il y a toujours eu en moi une curiosité anthropologique pour la vie. Il n'y a pas de dimension pornographique dans mon passe-temps. Je me suis rassurée en me disant que tant que cela reste entre moi et moi-même, c'est comme du pétrole dans le sol qui n'a pas été découvert ». Edna Mazya, qui a terminé l'écriture du livre avant sa mort (Maayan Rogel a effectué une restauration), est incroyablement habile dans cette action. Ce n'est pas un « grand » livre, mais il a une belle simplicité et une honnêteté émotionnelle qui font écho à l'œuvre de Mazya.

La grand-mère est la professeure émérite Ruth Lapidot, ancienne directrice de l'Institut de médecine légale. Elle a négligé sa vie personnelle pour sa carrière ; elle est piquante à l'extérieur et cinglante à l'intérieur. Lapidot croit que les gens devraient parler le moins possible et s'est toujours mieux entendue avec les morts qu'avec les vivants. Elle ne supporte pas les imbéciles, ce qui la place devant un vrai problème lorsqu'elle se retrouve entourée d'idiots, y compris ceux chargés de résoudre le mystère du meurtre dans lequel elle et sa petite-fille sont tombées contre leur gré.

Comme dans le film d'Hitchcock, il faut du temps aux héroïnes pour déchiffrer ce qu'elles voient réellement : certains événements font-ils partie du travail des acteurs sur une pièce, ou est-ce la réalité elle-même ? L'extrême manque de sentimentalité de Lapidot déteint sur la façon dont les gens du théâtre sont présentés. On aurait pu supposer que Mazya, dramaturge à succès, montrerait un soupçon d'affection pour cet environnement. Au lieu de cela, le livre est plein de moquerie et de ressentiment envers les acteurs intrigants et la direction sans âme. Cela ressemble plus à un document de haine qu'à une lettre d'amour au théâtre. Ce qui soulève une interrogation : si Mazya est restée avec un tel poids d'amertume, à quoi ont servi tous ses efforts ? Où est la magie du théâtre ?

Les personnages sont pour la plupart des caricatures. Le seul qui évoque une sympathie est une accessoiriste nommée Cookie, une travailleuse de bas niveau qui proteste contre l'institution. Même les références à « Oncle Vania » de Tchekhov ne parviennent pas à élever le texte. L'intrigue du meurtre, où la grand-mère et sa petite-fille agissent comme détectives amateurs, est mince et sa résolution est tirée par les cheveux. L'honnêteté émotionnelle ne palpite que dans la relation entre Lapidot et sa petite-fille Yahli. Elles se rapprochent et s'éloignent, construisant dans l'agonie une confiance mutuelle, ce qui éclaire le fils unique de Lapidot, qui réussit dans son travail mais échoue dans sa paternité. C'est le cœur du roman. Malgré quelques détails culinaires superflus, il s'agit d'un souvenir modeste et bienveillant d'une créatrice dont l'absence se fait sentir douloureusement.