Une étoile de David dans ma poche : réflexions sur la Moldavie, la sécurité et le poids de l'identité | Josh Aronson

Je suis récemment revenu de Moldavie, où j'ai eu le privilège d'assister à la cérémonie historique d'investiture du nouveau grand rabbin du pays, le rabbin Menachem Mendel Axelrod. C'était un rassemblement impressionnant de dirigeants communautaires, de dignitaires et de visionnaires. Dans des circonstances normales, un article d'opinion sur ce voyage se concentrerait sur les personnes extraordinaires que j'ai rencontrées.

J'aurais écrit sur l'ambassadeur d'Israël en Moldavie, Yoram Elron, dont la présence diplomatique a souligné les liens profonds entre les nations. J'aurais mis en avant le grand rabbin d'Israël, le rabbin Kalman Ber, et le rabbin Mendy Kotlarsky, chef de tous les émissaires Habad dans le monde, dont le leadership continue de façonner l'avenir de la vie juive à l'échelle mondiale. J'aurais même pu vous parler des frères jumeaux dynamiques et journalistes, les frères Risel, qui ont couvert l'événement avec une grande perspicacité. Mais en réfléchissant à ce voyage, aucune de ces personnalités marquantes n'est au centre de ce que je me sens obligé de partager. Au lieu de cela, mes pensées — et mon cœur — reviennent encore et encore à un petit morceau de métal reposant tranquillement dans ma poche : mon étoile de David.

Le choix silencieux à l'aéroport

Alors que je voyageais via Istanbul en route vers l'Europe de l'Est, j'ai été confronté à un choix difficile et qui donne à réfléchir. Avant de passer par le terminal, j'ai tendu la main, détaché la chaîne et glissé mon étoile de David dans mon sac. C'était une décision née non pas de la lâcheté, mais d'une survie calculée. Je suis un Juif fier et un sioniste fier. Je suis une personne qui soutient ouvertement la paix et une solution à deux États, croyant profondément en un avenir où tous les peuples de la région pourront prospérer côte à côte. Mais aucune de ces diverses convictions politiques n'importe à une foule mue par une hostilité irrationnelle. Dans le climat actuel, la haine qui nous entoure est devenue si volatile que les gens sont trop enclins aux agressions physiques simplement parce qu'ils voient un Juif.

Retirer mon étoile de David a été ressenti comme une trahison de qui je suis, même si ce n'était que pour la durée du vol. Cela a exposé une réalité sombre : la liberté d'exprimer ouvertement une identité juive est devenue un risque calculé.

Les complexités de la nature humaine

Cette vague troublante de haine aveugle rappelle les complexités désordonnées, et souvent troublantes, de la psyché humaine. Le célèbre psychologue Sigmund Freud a décrit les impulsions primordiales et plus sombres de la nature humaine — les conflits profonds du subconscient, où la civilisation est constamment aux prises avec des désirs bruts et destructeurs.

Le travail de Freud nous rappelle que les humains sont intrinsèquement imparfaits. Personne n'est parfait. Nous sommes des créatures mues par des peurs, des préjugés et un bagage historique. Pourtant, reconnaître nos défauts n'est pas une excuse pour y succomber ; c'est plutôt un appel à l'action. Nous devons nous efforcer de comprendre, d'apprendre et de regarder au-delà de la surface. La recherche, l'éducation et le dialogue authentique sont des clés essentielles pour démanteler l'ignorance qui alimente l'antisémitisme et la xénophobie.

Regarder vers l'avenir

Mon séjour en Moldavie a été inspirant. Être témoin de la résilience d'une communauté juive en pleine croissance m'a rappelé que notre héritage a survécu à des siècles d'obscurité. À mon retour, la première chose que j'ai faite a été de sortir l'étoile de David de ma poche et de la remettre à mon cou, là où elle a sa place. Nous ne pouvons pas permettre à la peur de nous forcer à nous cacher en permanence. Mais nous devons aussi garder les yeux ouverts sur le monde dans lequel nous évoluons — un monde qui a désespérément besoin de plus d'empathie, d'une compréhension plus profonde et du courage de choisir l'éducation plutôt que l'hostilité.

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Réappropriation du sionisme : des cendres de l'histoire aux voix du présent

La langue est une chose vivante et respirante, constamment façonnée et remodelée par les courants culturels et les luttes politiques. Aujourd'hui, peu de mots portent autant de friction ou de passion que « sionisme ». Aux yeux des critiques, il sert d'insulte politique — un mot sale destiné à paralyser le dialogue et à criminaliser l'identité.

Mais en tant que personne sur le spectre autistique, journaliste et défenseur de longue date de l'inclusion des personnes handicapées, ma compréhension du sionisme n'est pas enracinée dans des points de discussion abstraits, mais dans l'histoire, la survie et une profonde solidarité humaine.

Pour saisir la profondeur de cette identité, vous devez examiner comment le passé s'écoule dans le présent. Nous avons récemment été témoins d'un témoignage puissant de cette continuité avec le réinhumation des grands-parents de Theodor Herzl. Lorsque j'ai visité Budapest et Vienne — le berceau du sionisme politique moderne —, je me suis tenu dans des lieux où les ombres les plus lourdes de l'histoire planent. J'ai visité ce qui était autrefois l'hôpital psychiatrique vers lequel le Dr Hans Asperger envoyait des gens comme moi, des personnes handicapées, vers la mort.

Se tenir dans un espace conçu pour effacer notre existence, et réaliser que ce site est maintenant une école juive florissante, m'a frappé avec une force intense. Cette transformation est l'acte ultime de restauration juive. Elle nous dit que nous ne survivons pas seulement à notre histoire ; nous lui donnons un nouvel usage.

Cependant, le discours contemporain aplatit souvent ces complexités. Les militants pro-palestiniens utilisent souvent le « sionisme » comme un terme péjoratif général pour délégitimer la patrie juive et les personnes qui y sont associées. Ils essaient de rendre l'étiquette toxique. Mais le vrai sionisme est l'exact opposé de l'exclusion : c'est la croyance durable en l'autodétermination, le refuge et le travail de construction d'une société qui protège les vulnérables.

Pour moi, ce n'est pas seulement une philosophie politique ; c'est une réalité vivante et quotidienne. En tant que journaliste couvrant le monde juif et la diaspora pour Maariv, et en tant que militant promouvant l'accessibilité mondiale et les droits des personnes handicapées, mon travail est lié à la façon dont nous traitons les plus fragiles de la société. Mais même les militants se heurtent à des murs.

Il y a quelques semaines à peine, j'ai fait face à une grave crise de santé mentale. Submergé par l'épuisement professionnel et une grave dépression nerveuse, je ne pouvais même pas me résoudre à assister à ma cérémonie de remise des diplômes à l'Université de Salford, où je venais de terminer ma maîtrise en journalisme international. Je me sentais vide, déprimé et profondément vaincu, comme si mes années de travail en tant que sioniste et militant communautaire n'étaient pas reconnues ou n'étaient pas durables dans ce moment d'obscurité.

Et puis, la vraie signification du sionisme a été révélée.

Les idéologies sont finalement jugées non pas par leurs grands manifestes, mais par la façon dont elles se présentent pour les gens lorsqu'ils s'effondrent. À mon heure la plus sombre, je n'ai pas rencontré de jugement ; j'ai rencontré une communauté. Kol HaAm était à mes côtés. Grâce à l'initiative « Kol HaAm » du président Isaac Herzog — où je suis fier de siéger en tant que membre du conseil aux côtés de dirigeants mondiaux — et grâce à ma famille communautaire juive plus large, les gens sont intervenus.

Ils m'ont aidé, m'ont tiré du bord du gouffre et m'ont donné la confiance nécessaire pour continuer.

C'est essentiellement l'essence du sionisme. Ce n'est pas un slogan politique utilisé comme une arme ; c'est « Kol Yisrael », la responsabilité mutuelle inébranlable qui nous lie ensemble. C'est l'esprit qui prend un hôpital autrefois destiné à détruire la vie des personnes autistes et le transforme en école juive. C'est la force qui soulève un journaliste brisé lorsqu'il ne peut pas se rendre à sa cérémonie de remise des diplômes. Nous sommes un peuple de résilience, de reconstruction et de soutien mutuel — peu importe à quel point le chemin peut être sombre.