Une page jaunie lui promettait une mine d'or : 12 ans plus tard, la réponse est arrivée | Sam Siebert

Meir se souvenait bien de ce moment, juste après le décès de sa tante. Il s'est forcé à entrer dans son appartement pour pouvoir trier les vieux objets et les nombreux papiers qui s'y trouvaient. Un jour ou l'autre, il devrait vider la propriété, et il n'y a jamais de bon moment pour cela. Soudain, une page jaunie a attiré son regard dans l'un des tiroirs. C'était un contrat d'achat de terrain. L'achat avait été effectué par son père quelque part dans les années trente. Ce qui signifie que si ce terrain existe réellement et appartient toujours à la famille, il se pourrait qu'il ait trouvé une mine d'or.

Depuis lors, pendant 12 ans, cette question lui trottait dans la tête. Où est la mine d'or ? La routine quotidienne, la course de tous les jours, ont relégué la paperasse au bas de la liste des priorités. Quelque chose en lui attendait le jour de sa retraite pour pouvoir vraiment s'en occuper. À l'époque, il avait reçu des conseils juridiques qui l'avaient rassuré. L'obtention d'un certificat d'hérédité n'est qu'une question de procédure. Même assez simple. Le problème était plus profond et a donc été reporté. Le contrat ne contenait aucune donnée de localisation. Pas de bloc, pas de parcelle. Alors comment peut-on réaliser un héritage quand on n'a aucune idée de l'endroit où se trouve ce terrain et où les droits sur celui-ci sont enregistrés ?

C'est pourquoi il a attendu. C'est pourquoi il a essayé de temps en temps par ses propres moyens, jusqu'à ce que Meir comprenne qu'il s'agissait probablement d'un travail pour un enquêteur.

J'ai rencontré Meir au café du quartier. Je voulais voir de mes propres yeux les documents originaux qu'il avait trouvés. À quoi ressemble vraiment un contrat de vente qui ne comporte aucun signe distinctif sur son emplacement ? J'ai parcouru mot à mot le papier usé et j'ai été stupéfait par la façon dont les affaires se faisaient à l'époque. Le contrat parlait d'une parcelle de terrain dans un quartier qui devait être construit, et je cite : « À l'est de Petah-Tikva et au sud de Rosh-HaAyin ». C'est aussi amorphe que cela a été enregistré, et c'est tout. Une carte dessinée à la main était jointe au contrat avec une division en maisons, routes et bâtiments publics, et avec une petite flèche censée montrer à l'acheteur où se trouverait sa maison. Le nom du vendeur n'était enregistré que par son nom de famille, même pas son prénom. C'était bien avant l'existence des numéros d'identité.

Meir m'a laissé une copie et je me suis mis en route. Les dossiers d'archives exigent un travail minutieux. Ce ne sont pas des bases de données, des écrans d'ordinateur, tout est caché dans des papiers qui prennent généralement la poussière. Mais la logique d'une enquête restera toujours la même : si quelqu'un a prévu de construire un immense quartier juif, il doit y avoir quelqu'un d'autre qui s'en souvient. L'astuce consiste simplement à le trouver.

J'ai commencé par la seule adresse qui figurait dans les documents. L'adresse du vendeur du terrain dans le sud de Tel-Aviv. Je suis arrivé devant un vieil immeuble d'un étage qui avait subi des rénovations massives et qui était actuellement abandonné. J'ai essayé d'extraire l'historique de propriété de la propriété, mais cela ne m'a pas conduit à la bonne personne. Malgré les nombreuses années qui s'étaient écoulées, j'ai marché dans la rue et j'ai frappé aux portes des vieilles maisons. À la recherche des anciens du quartier.

Quatre maisons plus loin, une femme très âgée m'a ouvert la porte. Elle ne se souvenait pas de grand-chose, mais elle s'est rappelée que dans sa jeunesse, il y avait une agence immobilière dans le bâtiment abandonné. Le nom de famille de l'agent immobilier correspondait parfaitement. Elle a même donné son prénom. Cette personne était décédée depuis longtemps, mais je me suis appuyé sur la coutume juive de donner aux petits-enfants le nom de leur grand-père, et après une série de recherches ciblées, j'ai localisé le petit-fils.

Il s'est avéré être un homme aimable. Il s'est avéré que lui aussi, jusqu'à il y a environ 20 ans, ne savait rien, jusqu'à ce que son père décède et lui lègue un classeur de documents perdus. Dans le classeur, nous avons découvert quelques secrets du passé. Les registres originaux de ces terres dormaient depuis des décennies et étaient enregistrés au cadastre (Tabou) de Ramallah, et ce n'est que grâce à la persévérance juridique de son grand-père qu'ils ont été transférés au cadastre de Petah-Tikva.

Le classeur contenait beaucoup d'informations, comme des Kushans qui étaient enregistrés en arabe, en anglais et en hébreu. Un Kushan est l'ancien enregistrement qui existait avant les extraits du Tabou. Une image historique est devenue claire. Dans les années trente, une initiative, assez ambitieuse, pourrait-on dire, a été lancée pour construire une ville juive appelée « Ramat-Tikva ». C'est effectivement à l'est de Petah-Tikva et autres, mais aujourd'hui, on peut dire que c'est plus proche de la localité de Beit-Aryeh. Cet agent immobilier du sud de Tel-Aviv a obtenu, d'une part, des vendeurs arabes qui détenaient des terres là-bas, et d'autre part, a recruté des acheteurs juifs pour réaliser une vision pour eux.

Cependant, ce qui a brisé le rêve, c'est le déclenchement de la Grande Révolte arabe en 1936. Les émeutes ont duré trois ans et ont conduit à la création de la Commission Peel, qui a légalement restreint le transfert de terres arabes aux Juifs. La parcelle de la tante de Meir est restée coincée en plein milieu. Puis sont venus le Livre blanc de 1939 et la Loi sur les terres de 1940, qui ont complètement gelé la situation.

Si cela ne suffisait pas, lors de la Guerre d'Indépendance, la zone est devenue un no man's land, et en 1967, lorsqu'il y a eu une opportunité de régler la question des terres, des décisions politiques ont été prises pour laisser la situation juridique telle quelle. Depuis près de plusieurs décennies, cette zone est tout simplement un trou noir. Elle est utilisée comme champ de tir pour l'entraînement.

J'ai programmé une autre rencontre avec Meir au café. J'avais une réponse détaillée pour lui, précise et historique concernant l'emplacement, et j'ai également trouvé les registres dans les vieux livres du Tabou. Avant même que tout ne soit informatisé. On peut dire que j'ai percé le mystère du terrain perdu. Il a un autre problème. Ce terrain n'a aucune valeur monétaire, et il ne semble y avoir aucune chance de le réaliser à l'avenir.

J'ai posé les documents que j'avais collectés sur la table. Meir a examiné les documents, m'a regardé avec un sourire assez amer et a dit : « Tu sais, Sam, ce sont exactement les cas où l'on dit : l'opération a réussi ».

« Mais le patient est mort », ai-je complété d'une voix basse.

L'auteur est un détective privé. Basé sur une histoire vraie.