"Nous planterons des stylos dans l'artère carotide" : l'histoire des opératrices de la brigade sud
7 octobre 2023, salle de guerre de la brigade sud à la base de Re'im. Les opératrices qui ont été témoins du début de la guerre reconstituent pour la première fois comment elles ont géré la bataille face à une peur absolue de la mort, et leur décision de ne jamais être capturées vivantes.
Le matin du 7 octobre, juste avant 6h29, elles étaient quatre jeunes opératrices parlant d'officiers, rêvant de voyages après l'armée et menant une vie de routine à la base de Re'im, à seulement cinq kilomètres de la frontière de Gaza. Un instant plus tard, elles se sont retrouvées sans commandant de brigade ni adjoint, gérant une bataille, essayant de déployer des forces et se soutenant mutuellement dans une bulle de peur absolue et réelle de la mort. Pendant trois ans, elles se sont tues. Maintenant, enfin, elles ont des noms, des visages et une histoire bouleversante qui n'a pas encore été entendue. Tal Dahan, 22 ans, de Yavne ; Liel Gahari, 23 ans, de Guedera ; Lihie Moskovitz, 22 ans, de Rishon LeZion ; et la lieutenante H., 22 ans, de Kiryat Gat — ce sont les femmes de la salle de guerre de la brigade sud de la division de Gaza, sous le commandement du regretté colonel Asaf Hamami.
"Nous ne serons pas kidnappées vivantes"
« Il y avait une discussion dans la salle de guerre selon laquelle nous ne nous laisserions pas kidnapper vivantes en aucune circonstance, et si nécessaire, nous mourrions ensemble. Et comme nous n'avons pas d'armes, nous planterons des stylos dans l'artère carotide », se souvient Liel. Tal ajoute : « Je me souviens que tout le monde s'est baissé, et je me suis levée, parce que j'ai dit : 'Au moins, j'encaisserai la première balle, pour ne pas voir quelqu'un d'autre mourir' ».
La salle de guerre de commandement, qui peut accueillir jusqu'à 15 personnes, est devenue l'endroit où ces femmes ont géré le chaos cette nuit-là. Elles ont tout vu sur leurs écrans : la brèche dans la clôture, les motos et les enlèvements. « Vous voyez des enlèvements », dit Lihie, « les traînant comme s'ils étaient un tapis, je me souviens d'une famille entière à genoux ». À un moment donné, elles ont réalisé que le colonel Hamami était tombé, tandis que son fils de six ans, Alon, qui se trouvait dans la salle de guerre, se retrouvait sans son père. « Nous lui avons apporté des mandalas que nous colorions nous-mêmes, et des travailleurs sociaux se sont assis avec lui », raconte H.
La vie après le 7 octobre
Même après que la base ait été nettoyée des terroristes, les femmes ont continué à servir au même endroit. « Vous prenez votre quart, et vous savez déjà que votre amie, avec qui vous étiez sortie à une fête il y a une semaine, n'est plus là », partage Lihie. Le post-traumatisme ne s'est pas manifesté immédiatement. « Ce n'est que lorsque je suis arrivée au nouveau bataillon que j'ai compris la gravité de mon état. Je me couchais avec des vêtements parce que chaque nuit j'étais sûre qu'ils allaient me kidnapper », admet-elle.
Aujourd'hui, elles disent qu'elles méritent une reconnaissance. « La plupart du temps dans l'armée, ils nous ont fait sentir que nous n'avions rien vécu, et donc nous n'avions aucune légitimité à craquer ou à rentrer à la maison », dit Lihie. Elles poursuivent leur vie, chacune sur son propre chemin, mais le 7 octobre reste une guerre quotidienne qu'elles mènent pour se rétablir.
