Les moments sombres en captivité : « J'attendais un coup, mais pas celui-là. Comme un coup de poing en plein cœur »

Au milieu de la nuit, il arrive. Je me réveille au son d'une porte qui s'ouvre, je regarde vers les escaliers. Il monte - comme dans mes rêves, comme dans mes rêveries, comme je m'y attendais - sans sac. Je me lève. Mon moment est arrivé, et je suis prêt. Je l'ai mérité. « Yossef, quoi ? » je lui demande. « Allez, prends tes affaires et viens ». Mon cœur se gonfle. Mon imagination court déjà en avant. Je me vois déjà raconter à tout le monde comment, après le désespoir total, vient l'espoir. Comment, précisément au moment où j'ai atteint le gouffre le plus profond de la solitude, ils m'ont libéré. Comment la fin d'une croyance qui fonctionne crée réellement la réalité. Attends. Quelque chose est étrange ici. Ils ne m'ont pas apporté de prime de libération, de vêtements et de belles chaussures. Ils ne m'ont pas gavé de bonne nourriture. Je suis assez puant et dégoûtant, et ce n'est pas présentable pour une libération. Quelque chose ne me semble pas bon. « Je rentre à la maison ? » je demande, et l'espoir à l'intérieur se tient courbé, les mains sur la tête, attendant le coup. Il fait juste claquer sa langue et secoue la tête de gauche à droite. Avec sa main, il pointe le sol et dit « En dessous ». J'attendais un coup, mais pas celui-là. Comme un coup de poing en plein cœur. Une série de coups de poing. Je ne suis pas libéré. Coup de poing. Les combats reviennent. Coup de poing. Nous descendons dans un tunnel. Coup de poing. Je descends. Je descends dans les tunnels. Qu'est-ce que je suis, une souris ? Une taupe ? Qu'est-ce que je vais faire dans un tunnel ? Je déteste les tunnels. Même lors des voyages que j'aimais, je ne suis jamais entré dans des tunnels. Je suis asthmatique ! J'ai vraiment besoin d'air. D'air et de soleil. Je ne peux pas vivre sans soleil. « Je mets un doigt dans ma gorge, l'estomac se contracte mais rien ne sort. J'ai gaspillé ça plus tôt. J'ai entendu une fois parler de quelqu'un qui est mort d'une crise d'asthme, et je n'ai jamais compris comment. Maintenant je comprends ». Tunnel ! Je marmonne le mot à voix haute. Tunnel. Tunnel. Je me souviens comment, quand nous traversions les tunnels du Carmel, nous faisions la course pour voir qui retiendrait son souffle le plus longtemps du moment de l'entrée jusqu'au moment de la sortie. Tout le tunnel crie « ahhh » sans respirer, jusqu'à ce qu'ils craquent. J'ai toujours craqué le premier. Bon Dieu, j'imagine un tunnel dans ma tête, un écran noir descend sur moi. C'est la chose la plus terrible qui soit. L'obscurité et l'humidité. Les tunnels sont une torture. Quand il dit « en dessous », je vois le film « Shutter Island », sur la prison isolée pour criminels fous et dangereux. Je me vois dans l'obscurité, les murs suintent, et je suis enchaîné par les pieds et les mains et je subis des tortures sévères. Par terreur, j'ai oublié la déception : il y a un instant, je pensais que j'étais libéré. Quand il revient et murmure « tunnel », la peur est si forte que je ne ressens rien d'autre. Deux terroristes de plus se joignent, et tous les trois me conduisent à la voiture. Ils me mettent des menottes et m'assoient à l'arrière. Nous roulons pendant quelques minutes. Mes yeux ne sont pas couverts, j'essaie d'apprendre le chemin, mais il fait complètement noir. Si jamais je veux sortir d'ici, m'échapper, je ne saurai pas comment. Qu'est-ce qui va m'arriver ? Je n'ai aucune idée d'où je suis. Quelqu'un se soucie-t-il de savoir où je suis ? Peut-être que je sauterai quelque part ici, je pense avec lassitude. Je ne crois plus moi-même à ces pensées. Comme dans ce film sur l'Holocauste, où il a sauté du train et ils lui ont tiré dans le dos. Soudain, les moments où j'étais dans l'appartement me semblent beaucoup plus faciles pour s'échapper. Pourquoi ne me suis-je pas échappé alors ?

Nous arrivons dans un bosquet qui compte de nombreuses baraques. Du genre de bosquets où mon père nous emmenait dans notre enfance pour faire un pique-nique, et tout le monde gémissait en disant « Allez papa, allons manger dans un restaurant ». Les trois terroristes qui m'ont amené m'enlèvent les menottes. Nous entrons entre les arbres. Quatre ombres émergent soudain de l'obscurité, apparaissant de plusieurs directions. Je me sens comme dans un rituel sombre d'une tribu africaine cannibale, quand ils sortent d'entre les arbres avec des masques sur le visage et des armes. Bientôt, ils vont me prendre, m'attacher, m'arracher le cœur et me manger vivant. Ils courent vers moi. Je me tiens droit, fier, comme un condamné à mort avant la pendaison. Deux d'entre eux m'atteignent. Quelqu'un d'autre m'attrape par derrière, me donne une tape. Me demande, en hébreu, « Comment ça va ? ». Heureux que tu aies demandé, j'ai voulu lui dire, la situation est vraiment excellente. « Ils se tiennent à l'extérieur des barreaux, amusés. Le Juif à l'intérieur de la cage, et il y a quelque chose à regarder ». Les terroristes m'entourent de tous côtés, je suis au centre. Quiconque nous regarde de l'extérieur pourrait penser que je suis le chef. Ils me conduisent à l'une des baraques. La baraque est une petite cabane destinée uniquement à couvrir une grande porte qui s'ouvre dans le sol. Il n'y a rien à l'intérieur à part la porte, aucune mise en scène de maison avec des meubles, aucune couverture pour le fait que cette baraque n'est qu'une couverture pour une entrée de tunnel. Ils ouvrent une porte diagonale et commencent à descendre à l'intérieur. L'un passe devant moi, les autres me mènent par derrière. Une telle caravane à l'intérieur d'un tunnel humide et sombre, à notre hauteur, il faut se pencher un peu. Nous sommes à l'intérieur de la terre, mais tout est enveloppé de béton. Les murs du tunnel sont en béton, le sol est bétonné avec une pente descendante, comme sur un autel. Je suis la victime. Marchant dans un silence complet. Il n'y a pas de lumière au bout du tunnel. La vérité est qu'il n'y a même pas un seul rayon de lumière qui entre d'en haut ou des côtés, seulement la lumière focalisée des lampes de poche tenues par les terroristes. Des portes anti-souffle ferment toutes les ouvertures. Chaque fois qu'ils ferment une porte, le bruit est aspiré et avalé par le bruit du scellement. L'air devient lourd. Humide. La respiration commence à me peser. Nous marchons à l'intérieur de tout un monde souterrain. Ce n'est pas un endroit réel, c'est un voyage. Comme la première fois que j'ai fait de la plongée à Eilat : j'ai juste mis la tête dedans et j'ai vu tant de couleurs et de formes, tant de relations, entre les petits poissons et les géants, entre les concombres de mer indifférents et les coraux fantaisistes, un monde entier et complètement différent. Je me souviens m'être dit, comme c'est incroyable que ce spectacle se produise tout le temps, et nous, au-dessus, ne voyons qu'une plaque de mer bleue et plate. Sous terre, y a-t-il tout le temps toute cette occurrence sinueuse ? Toutes les baraques que j'ai vues à l'extérieur ne sont qu'une couverture pour des tunnels ? Peut-être qu'en fait la vraie vie est en bas, et nous qui vivons au-dessus ne sommes que leur ombre ? Peut-être que dans chaque tunnel qui sort des ouvertures, il y en a un comme moi, et nous nous rencontrerons là-bas en bas et serons ensemble. Nous continuons sur le tracé du tunnel. Monter, descendre, grimper. Qu'est-ce que c'est que cet enfer sophistiqué ? Je raconterai ça à mes amis à la maison, et ils ne croiront pas. Même Maya et Itay (Regev) ne croiront pas. La pensée de Maya et Itay me rend le cœur et la respiration lourds un instant. Nous avions dit que nous serions libérés ensemble. Où êtes-vous ?